Día 9: Cama-güey

He de reconocer que me ha gustado Camagüey, y no sólo por su ambiente nocturno, como maliciosamente os señalará mi hermano del alma, que también, Jose, que también, para que vamos a negarlo.
Lo de vivir con los cubanos es curioso y chocante. Nuestra anfitriona en Camagüey es la típica cubana que todo el mundo se imagina, atenta, y cariñosa en el trato, incluso más que cariñosa, guasona: “¿qué sólo se quedan dos noches? Aaay papi, les voy a tratal tan bien que ustedeh no se van a querer ir más de aquí”.
Y no nos trata mal, la verdad. De hecho, hasta nos (me) trata de colocar a una amiga suya, enfermera, “viudita la pobre” de 36, muy guapa y muy formal que busca marido para ser de nuevo feliz, y es que los cubanos no quieren casarse, ni asumir compromisos. La respuesta es fácil esta vez: “señora, mire usted, con la edad que tengo que le hace pensar que este españolito si quiere?”. Aunque la viudita en cuestión rubita de ojos claros era para pensarselo..., como alguna de las mulatitas y negritas de los garitos de la noche camagüeyense, hasta Jose lo reconoce.
Pero vamos a lo que de verdad tiene interés, la pátina cultural de Camagüey (ya, ya, CÍNICO, HIPÓCRITA Y MENTIROSO!!!, que sí, que sí lo que queráis...). Camagüey es la tercera ciudad de Cuba, y la primera que me ha recordado un poco a España en la forma de las casas y en sus acabados. Con algunas salvedades, puedes hacerte a la idea de que estas en un pueblo español. Debemos ser los únicos no cubanos de Camagüey, la gente no nos extraña, pero tampoco nos atosiga (aunque hay que reconocerlo, somos extrañamente populares entre las féminas). Esta comparación La Habana-Camagüey me recuerda lo que me pasó con Nueva York y Boston. La Habana y Nueva York son descomunales en su grandezas y miserias, pero para vivir me quedaría con Camagüey y Boston, me estaré “hamburguesando”?
No lo creo porque en estos dos días hemos recuperado el ritmo y alegría nocturna que habíamos venido perdiendo. La única putada es que a la hora de volver no tenemos llave de la casa, y hay que despertar a la señora de la casa, que a las 5 no tiene tan buen humor, aunque hay que reconocer que por las mañanas, siempre nos vacila sobre las horas a las que llegamos. Pero como somos unos todoterreno, y con 4 horitas de sueño nos vale, y nos levantamos para ver la ciudad, pues la tenemos admirada. Lo que habrá visto esta mujer si nosotros somos de los mejores clientes que ha tenido.
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Día 9: El casco histórico de Camagüey

Cuando a las 9:30 suena el despertador, es cuando te preguntas porqué te acostaste la noche anterior a las 5 de la mañana y, sobretodo, porqué te has tomado la última (nunca crees que las n... anteriores tengan la culpa). Una ducha fria y la simpatía de la señora de la casa hacen que después del desayuno nos encontremos en una forma razonable para recorrer Camagüey.

Camagüey es la tercera ciudad de Cuba en número de habitantes pero no tiene nada que ver con La Habana o Santiago ni su centro histórico tiene un pasado colonial al estilo de Trinidad. Camagüey fue reconstruido tres veces en no muchos años y la última y definitiva vez de forma que el centro no pudiese ser fácilmente aprendido por potenciales invasores, fueran los que fueran. Y, ciertamente, lo consiguieron. El centro es un conjunto rectangular enorme de calles paralelas y perpendiculares absolutamente iguales, solo interrumpido por unas plazas.

Empezamos la visita por la Plaza del Carmen, que es la que más me gustó. Una bonita iglesia y un conjunto de bancos de hierrro con distintas personas esculpidas en ellos. Es un rincón acogedor, e incluso tiene algo de sombra que se agradece cuando el termómetro está siempre en treinta y muchos. Seguimos recorriendo las callejuelas y plazas, la de los Trabajadores, el Parque Agromonte, la casa del poeta Nicolas Guillén,...

Es curioso que Camagüey apenas tiene “rincones revolucionarios” ni muchas placas. Si un par de grandes carteles del Ché y los imprescindibles CDRs. Estos no son Revisiones de Diseño como algunos/as ya estarán pensando, sino Comité de Defensa de la Revolución. Fueron creados, si mis datos y mi memoria no me fallan, en los primeros años 60 cuando el temor de una invasión gringa era permanente y esa frase de Churchill de “nos defenderemos en las playas, en los campos,...no nos rendiremos jamás” estaba de permanente actualidad. Hoy en día, y sin dudar en que realizan otro tipo de actividades sociales, tienen un componente de comisarios políticos de cada cuadra que no se debe olvidar.

Salimos del centro histórico y nos acercamos al Casino. El casino es un pequeño parque donde la gente pasea y mira una extraña fuente hecha de estalagmitas y estalactitas, un poco demodé...

Un mojito, yo opto por cerveza, y un poco de agua nos hace recuperar el aliento y encaminarnos a nuestra casa por un día.

Las comidas que te preparan en las casas son grandes y copiosas y esto nos hace tener un régimen alimenticio un poco raro. Unos días comemos a las 5 una buena comilona y luego apenas cenamos, otros días un pequeño almuerzo y luego una potente cena a las 7.30 y, otros comilona y cena.

Después de comer, unos duermen otros escribimos el blog y nos preparamos para continuar la marcha en la ciudad. Hemos conseguido no ir a la matinée del domingo, pero la sesión nocturna no la perdonamos. Es curioso que digan que la marcha en Camagüey es espectacular cuando solo hay 2 o 3 garitos, pero ciertamente es divertida. Lo pasamos muy bien y como siempre cerramos no solo los bares de copas sino, y esto es grave, el bar de la estación.

Dia 8-9 Camaguey: Si algún día salgo de Madrid será para venir a Camaguey...

Suena bonito oir esas palabras pero es tan dulce oirlas de la boca de una de una de las voces más sensibles que conozcais es tan tierno...y es que mi hermanito es tan rico...

Pero vayamos por partes que en esta vida hay tiempo para todo incluso para morir en Camaguey...Pero creo que yo estaba en las últimas en Baracoa la noche anterior...me desperte un poco así y es que sin los cariños y cuidados de mama ...tuvimos que hacerle una llamada de emergencia para que nos aconsejara como podia evitar volver a pasar una noche sin beber el agua de cuba...y con unas pastillitas en bote estilo “House”, mola un huevo...solo me falta cojearJ me he ido recuperando poco a poco...

Después de dar una vueltecilla por el pueblo de Baracoa que personalmente me ha decepcionado un poquillo avanzamos hacia Camaguey...y digo avanzar por usar un termino que signifique que después de una hora estas pocos kilómetros más adelante que antes porque vamos...teniendo que usar mis mejores maniobras Alonsistas pude evitar un bache tras otro con hermanito golpeandose la cabeza contra el techo...y suplicando que al menos no muriera el coche porque hasta aquí no llega ni el Montero ni el viejo de la Séptima...

Después de muchas horas de carretera inmunda y un baño en la playita (segundo día que me baño, estoy de un desconocido) decidimos integrarnos en la sociedad cubana y empezamos a parar a gente en la carretera...pero no seamos cinicos, hipócritas y mentirosos como papi y hermano...no paramos a cualquiera...tenemos unas normas bien estrictas por nuestra seguridad, solo paramos a jovencitas entre los 15 y los 35, sin que nos puedan contribuir una gran carga masistica al auto y una capacidad de mirarla a los ojos sin que salgas corriendo...vamos por lo menos que tengan belleza de lejos...porque claro una vez que paras...tras un error dejamos atrás a una bella señorita con paraguas que parecía muy simpática pero nos recuperamos con una cuasi-veinteañera que nos dice que todas las cubanas son malas y que buscan sacarnos el dinero...chica lista ella pero de eso ya se había dado cuenta hermanito cuando dijo “solo me quieren por mi dinero”...después de dejarla en el camino (no es que la echáramos del coche sino que había llegado a su destino), cogemos a otra señorita...esta era más belleza lejana que serena...y nos vamos acercando a Camaguey..

Los últimos kilómetros hacia Camaguey fueron emocionantes...después de varios kilómetros con dos coches pegados, uno blanco parecido a nosotros y por detrás un lada de hace 20 años, vemos que en un coche con vuelta perdida (dígase al coche u carromato que no avanza a una velocidad superior a 20 km/h) es aprovechado por el lada para adelantarle y ponerse a rueda de nosotros, todo hay que decir que la velocidad punta de nuestro coche era bastante superior y en las largas rectas la distancia era considerable, pero entre todo los coches rezagados, las curvas y demás conseguir mantenerse a rueda, la lluvia empezó a hacer aparición y la cosa se complicó, nuestras ruedas chirriaban en cada curva (lo llevan haciendo muchos días pero bueno..) y la visibilidad empezaba a desaparecer, el lada me enseña el morro y en un intento hasta se sale de su carril pero el último apretón al acelerador hace que el adelantamiento sea imposible. Entramos finalmente victoriosos en Camaguey...una ciudad para morir pero también para vivir....

Tras unos días de bajón nocturno...pero de un bajón tremebundo...debíamos resurgir porque ya se sabe que Fidel ahoga pero da esperanza...encontramos una casita más o menos interesante, y la cosa se puso todavía más interesante cuando de su melena rubia de la dueña salieron unas palabras que dejaron a mi hermanito boquiabierto...”Tu eres el de la habitación solitaria...eres el único que puede traer amiguita...pero si no la traes ya tienes una aquí...”sonrisa incluida..., la dueña una enfermera, rubia, soltera, cuarentona y que dormia con el abuelo...pero eso ya lo cuento luego que casi me toco dormir con el buen señor...

La señora muy atenta nos dice que los garitos de marcha son el Colonial, y el Copacabana...a mi gustaba llamarlos el Tropical y el Habana Club....nos arreglamos y salimos a resurgir de nuestras cenizas...y cuanto tienen que aprender las chicas españolas...aquí todo son simpatía, sonrisas, buenas palabras...por primera vez me veo deseado al estar en una cola para entrar a un garito y las chicas se acercan para pedirme que las deje pasar con ellas...yo como soy un tío duro y Papi solo hace que darme capones cada vez que hablo con ellas decido pasar solo pero alli tambien habia simpaticas chicas...los nombres son complicados y yo decido llamarlas a todas Yas...porque entre yasmehabele, yasmulady, y yasyas yo me pierdo, creo que solo he tenido la oportunidad de hablar con una de nombre cristiano Marta...aunque la verdad que me hubiera gustado hablar más con ella pero Papi es tan rollo....

Pues no es nada como preguntar el precio de las cosas( de las legales joer, que ya estais pensando mal) y descubrir que sale mucho más económico una botella que tres cubatas...pues a botellaza limpio y es que la botella ronda entre 4 y 9 ku, es decir que más barata que en un super en España...pues que la cosa se vino arriba y creo que esa noche cayeron tres...botellas que viene a salir a botella por cabeza y ya sin saber por donde ir...y es que fue complicada la vuelta llegamos a las cinco de la mañanita a casa...y como la señora es la que tiene que abrir la puerta, mientras padre guardaba la ropa, hermanito hablaba con la señora yo me fui al cuarto y me confundí de puerta...y me encuentro en la habitación con el viejecillo, la cama abierta y yo acojonado...me voy a dormir que todavía encima de puta caliento la cama....

Las mañanas son duras y sobre todo cuando toca algo de la patina de cultura...y pa eso ya esta padre que nos arrastra a hermanito y a mi por las calles, menos mal que los mojitos ayudan...aunque claro antes de eso es tan tierno que le digan a hermanito que tiene una bella voz recien levantado...pero tampoco os vengais arriba que os veo venir...que todo tiene explicación y os lo creereis cuando el comandante nos vaya a despedir al aeropuerto para darnos la insignia...pues lo que os decía, como la señora vio que hermano habia dormido solito y que tampoco habia querido sus cariños y es que es duro que tu primer trío sea con el abuelo, la enfermera cuarentona y tu...joer. Y menos en Cuba. Pues la señora estaba hablando por telefono cuando hermanito se levanto y dio los buenos días...entonces al otro lado del telefono dijeron que voz más dulce tiene tu huésped...a los pocos minutos estaba alli, una viudita de 36 años...y realmente guapa...de tez morena pero suave, y ojos cristalinos, no tan bonitos como los de luju pero casi..y encima tenía buenas intenciones...que bonito es el amor...pero últimamente el tio Mike está de un encantador...


Bueno, recorremos Camaguey que es un bonito pueblo grande...y vemos los sitios que por la noche habíamos intuido algo felices...hasta depositarnos en la cama para la siesta de rigor..que rica ella...

Cenamos y nos preparamos a conocer esta noche Copacabana...antes nos pasamos por la casa de la Trova, el Cambio y nos tomamos unas copitas presalida. Eso si, la simpatia de las niñas en este pueblo es increíble, educadas, limpias y cultas, sin molestar demasiado pero sin dejarte de atender..inteligentemente usamos la tactica que ya tenemos amiguitas...y abandonan el barco...auque cuando nos ven a la media hora todavía solos dicen..”vuestras amiguitas os abandonado no quereis conversar un poquillo con nosotras”...bueno, nos vamos para el Copa y otra vez hay que esperar lista etc...y entramos y que ya somos cliente de botella...la verdad que nos sentiamos mejor en el Colonal y nos volvimos alli...y es que nos tratan como señores..pase señor Miguel Angel...Pase señor Jose...Adelante Señor Sergio...van a tomar lo de siempre..las chicas se alegran solo vernos y empieza un show de un chistoso mu majo..y entonces.....paso lo que tenia que pasar...que esa noche volvieron a caer tres...botellas, o fueron cuatro...conclusión pues parecido a la noche anterior....Cuba es diferente y que dura va a ser la vuelta a la realidad.

Dia 8: La larga Marcha a Camagüey

Amanecemos en Baracoa con Jose ligeramente restablecido. En una clínica trapicheamos una receta médica para un Omeprazol y lo compramos en una farmacia pagando casi diez veces su valor. Que cínico, para que luego vaya escribiendo por ahí que no le hacemos caso, que le tratamos fatal...donde hay confianza...
Aprovechamos para dar un pequeño paseo por Baracoa en la mañana antes de la jornada de viaje más larga (sobre el papel) de las que nos esperan. Baracoa es pequeño y no tiene mucho que ver, pero esta en una bahía muy bonita, de aguas limpias y azules (que bucólico me ha quedado, verdad?)

Partimos hacia Camagüey a casi 500 km. Hemos cambiado nuestro recorrido inicial que pasaba por recorrer el camino que nos trajo aquí a la inversa. En su lugar subiremos hacia el norte, pasando por Moa, y Holguín que no estaban en nuestros planes iniciales. Nos han dicho que la carretera es un poco peor, ...es un puto infierno. De lo peor que hemos encontrado, No es que haya baches, es que hay tramos en los que no hay ni asfalto, ni suelo! Alguno de los baches es tan profundo como la fosa de las Marianas. Esto hace que tengamos que ir muy despacio. Por lo menos podemos parar para un baño de media horita en una playita en Maguana con arenita blanca y aguas turquesas (creo, me perdonaréis el daltonismo).

Reemprendemos la marcha y los kilómetros parecen no pasar, porque es imposible evitar dos baches de cada tres. Estamos deseando llegar a Holguín donde podremos tomar la carretera central que es más decente.

Para pasar el rato, empezamos a jugar a los personajes. Ya sabéis adivinar un personaje a base de preguntas a las que responder sí o no. Ahí va uno que Jose nos planteo y que otra vez que jugamos también usó, debe ser recurrente, pero para que no os lo cuele, si alguna vez jugais: Manolo el del Bombo. No es por nada, pero creo que tengo el record mundial: acertarle el personaje a Jose con una sola pregunta: ¿es hombre? Adivinadlo vosotr@s, si podéis.

Las horas van pasando y los kilómetros,gracias a Dios también. Comimos una pizza y unos bocaditos de “mortaqueso” en un sitio de comida rápida en Holguín, son las 4 y todavía nos quedan 220 hasta Camagüey.

Hasta ahora no hemos pillado a gente haciendo botella, pero es que las conversaciones se nos estan acabando. Así que pillamos a una chavalita y la acercamos al pueblo de su hermana, que nos pilla de paso. Al principio es un poco delicado, incluso puede ser violento, pero tras un par de chascarrillos, terminamos riéndonos un buen rato. Y salvamos a la chica de un aguacero bestial que ha empezado a caer de repente. Ya no dejará de llover en toda la tarde. Aun así, continúa habiendo gente en la carretera, haciendo botella, gente que vuelve del trabajo o que simplemente viaja así. En el volquete de un camión calandose hasta los huesos, y pagando 5 pesos cubanos al que le lleva. Nosotros, desde luego no cobramos, pero somos un pelín selectos con quien cogemos, únicamente profesionales liberales pudientes o estudiantes necesitad@s, ;-P

El final del trayecto, viene marcado por un histórico pique con un lada que nos viene siguiendo desde las Tunas. Es increíble, un lada 1300 del año de la tos, con cuatro personas dentro, que después de dar cuenta de un daewoo matiz en un descuido, nos pisa los talones, intentando adelantar nuestro Hyundai ACCENT automático. Parece una el gran premio de Cuba, nosotros tenemos un buen coche, pero el cubano, conduce que se las pela. Llegamos a Camagüey conservando la primera posición. Pero el Raikonen de Cuba, nos ha enseñado el morro un par de ocasiones...Tremendo!

Camagüey será nuestra base dos días (o mas bbien noches). Por el momento tiene muy buena pinta...

Día 7: Baracoa

Nuestra siguiente etapa es Baracoa, el primer sitio al que llegó Colón en Cuba, desde isla de la Española. Es curioso que a pesar de ello haya sido un lugar bastante aislado de cuba, ya que se encuentra encerrada por un pequeña cadena montañosa y hasta este siglo, con la revolución, la única manera de llegar a ella era por mar. De camino pasamos por Guantánamo y sus comarca que por estar cercanas a la base naval de los yanquis es zona “sensible para la seguridad de la patria” como rezan los carteles de la carretera. No obstante, no tenemos mayores problemas para desplazarnos a nuestro gusto, salvo los ocasionados por el estado de la carretera, que por ejemplo, es la excusa que nos dan en un control cubano para negarnos la entrada a una carretera que lleva a un mirador desde el que se divisa la base. Una pena.
De nuevo, y va haciéndose costumbre, estamos haciendo el tramo grande del viaje a la hora de más calor. El problema es que luego es complicado encontrar donde comer en esta Cuba profunda. Os cuento por ejemplo como nos paramos en un pueblito a ver si encontramos algún sitio para comer. De primeras, notas que te miran raro, no ya como un habanero o un santiagueño mira al turista posible blanco de sus jineterías, sino como algo insólito, como si fuésemos marcianos. Bueno pues sigo. Entramos en una pastelería popular y pedimos unos pasteles, nos los dan en la mano, (creo que no hay servilletas en Cuba o son un artículo de lujo) y nos piden tres pesos Yo me hago un lío y entiendo tres pesos convertibles, pero no, son cubanos, es decir 25 veces mas barato:
-Mire señora, es que sólo tenemos convertibles...
-Son tres pesos cubanos
-Bueno pues que le vamos a hacer tome el convertible y quédese con el cambio
-...
-Me oyó? Quédese con el cambio, no importa
-No podemos coger pesos convertibles.
-Pues entonces quédese con los pasteles.
-No puedo los tomaron con la mano.
-Pues dígame usted que hacemos? Ni me quiere cobrar aunque sea quedándose el cambio, ni quiere que le devuelva el pastel...
-...
-No hacemos nada entonces?
-...
-Esto no me puede estar pasando...¿nadie me puede cambiar un peso convertible por pesos cubanos?
-...

Al final no coge un chavo pero sí 60 centavos en monedas pequeñas. Le hemos pagado 20 veces más de lo que pedía y encima nos mira mal cuando salimos, hay que joderse.
De nuevo en camino y con el mismo hambre, Sergio y Jose hablan de comprar unos plátanos. A mi me suena que estos plátanos, que a pesar de mi reconocido mal ojo para los colores, son verdes son los que se comen fritos y se lo digo, pero el hambre los ciega. Y también la codicia: un racimo de 25 plátanos por un chavo. El racimo debe pesar 10 kilos lo menos, pero para el bote. Al probarlos, se confirman las sospechas, es como comerse el palo de los polos, ya nos han vuelto a tangar! Abandonamos los plátanos en la cuneta y nos lavamos las heridas de nuestro orgullo.
Llegamos a Baracoa a última hora de la tarde. Es el segundo sitio donde no tenemos alojamiento preseleccionado, pero no hay ningún problema, enseguida somos interceptados y ofrecidos alojamiento. Con más pena que gloria, intentamos hacer nuestros pinitos en la negociación y llegamos a ver varias casas, y a depurar nuestra técnica. Creo que no no salio mal del todo. La casa era grande y limpia y nos daban de cenar y desayunar por un precio razonable (para que os hagáis la idea lo más caro que hemos pagado hasta el momento por alojamiento (2 habitaciones con tres camas), cena (langosta incluida) y desayuno ha sido del orden de 80 pesos, unos 60€, los tres juntos.
Lo curioso de esta forma de alojarse es que esta gente te trata muy bien, y puedes terminar hablando de cualquier cosa con ellos, de los estudios de los críos del trabajo, de la situación del país. Merece la pena.

A la hora de cenar, Jose sufre un ataque agudo de sus famosos pinchazos y termina por irse a la cama. Sergio y yo damos una vuelta por el pueblo, nos acercamos a ola casa de la Trova donde el encargado tras informarse de que somos españoles (Jelou, maifren, güer ar yu from?) Nos comenta que él conoce personalmente y se escribe con Pepe Legrá, y para demostrárnoslo nos dice una dirección de la Castellan donde se supone que vive el cachando del Legrá. Aún más después se nos acerca un borrachillo, y tras por divertirnos presentarnos como Carlos y Fernando, este nos dice que el conoce y trabajó con Camilo Sesto. Aquí todo el mundo conoce alguien en España!

Días 7 y 8: Días de tránsito. De Oriente a las Tierras Medias

10:00 Informa Radio Reloj. Año 49 de la Revolución. Con la sintonía de la radio en el coche iniciamos nuestra marcha desde Santiago a Baracoa, la primera ciudad de Cuba fundada por los españoles hace ya 5 siglos. Como curiosidad, la radio del coche no tiene CD y nuestra compañía son las distintas cadenas de radio que mantienen “informados” a los cubanos de los avances de la Revolución, desde el aumento de la cosecha de tomate en Santa Clara hasta los omnipresentes 5 “perversos espias al servicio del castrismo” encarcelados en EEUU por espionaje y que aquí son auténticos héroes.

La distancia a Baracoa es de 250 km, más o menos. Jose ha hecho sus típicas estadísticas y dice que en 3:30 h estaremos allí, pero Miguel mucho más prudente se conforma con las 5 que nos dijo el del alquiler del coche.

Las carreteras cubanas darían por si mismas para escribir un blog. No hay señales, ni rastro de pintura y en cuanto sales de la Carretera Central todo es posible, desde pequeños baches hasta zonas en que el asfalto es un recuerdo de otros tiempos. Por eso, el hecho de que todo el mundo nos diga que hay que llegar al Viaducto de la farola de día, nos hace temer lo peor.

Salimos de Santiago y entramos en la provincia de Guantánamo. Allí queremos ir al mirador desde donde se ve la Base Naval de los americanos. La Base debe ser inmensa porque muchos kilómetros antes todo está lleno de carteles de terrenos reservados para la Defensa Nacional. En el desvío nos informan que el mirador está closeado y que no saben cuando estará abierto. No podrá ser, no podremos ver al Jack Nicholson de turno desayundo frente a 4000 cubanos deseosos de matarle (Algunos hombres buenos) ni esa M que simboliza que hasta en la isla de Cuba hay un McDonalds. Puede que sea mentira, pero no seremos nosotros quienes podramos confirmarlo. En cualquier caso, no me quedo con las ganas de disertar sobre Guantánamo y menos ahora que acabo de leer en Granma los orígenes de esto. La Base y todo el territorio que la circunda solo dejará de ser yankee cuando los dos países lo acuerden y mientras no los americanos pagarán un módico alquiler de unos cuantos miles de dólares anuales, todo en base al acuerdo de independencia de principios del 1900 de Cuba con sus generosos libertadores. Es absolutamente inaceptable que todo el mundo calle ante cosas estas y justo ahora que hemos visto como se defendía la democracia y los derechos humanos en las jaulas de Guantánamo. No hay duda, Venceremos!!

De repente estamos en la Cuba profunda y el hambre aprieta. Aquí no vale tener todo el dinero del mundo, ni esas Visas oro que relucen en muchas carteras. El primer problema es que no hay comida, ni siquiera el pollo frito que es la base de la dieta del cubano medio. Pero cuando encuentras algo de comer en una tienda estatal, nadie quiere saber nada ni del turista, ni de los convertibles. 3 trozos de pastel por 3 pesos cubanos (menos de 1º cents de €), por mas que le queremos dar un convertible, la señora no quiere. Finalmente, y cuando nos tememos que el adjetivo kafkiano puede ser sustituido por cubano, acepta ese convertible, pero solo en monedas pequeñas... no entiendo nada y Miguel llega al coche entre flipado y de mala leche, pero hay que continuar. Llevamos casi 4 horas y queda camino... adiós a esas estadísticas de velocidad.

El viaducto de La Farola no es para tanto salvo para... (esto mejor lo cuento en otro momento). Es una carretera preciosa que cruza la sierra y que salva la histórica incomunicación de Baracoa hasta que hasta los años 60 solo se llegaba en barco. Como reza el cartel “Mentiras del pasado, logros de la Revolución”.

Llegamos a Baracoa con los últimos rayos de sol (las 7 mas o menos). Aquí todo el mundo vive en la calle, gente andando, bicis, coches, cosas que parecen coches, bicitaxis, carros tirados por caballos, ... La ciudad, sin duda, está anclada años atrás, salvo en lo que se refiere al turismo. Chavales te persiguen en bici para llevarte a una casa que ofrece habitaciones. Seguimos a uno de ellos y tras la pertinente negociación, allí nos quedamos. Además, es un día especial para la familia porque la hija mayor se marcha al día siguiente a Guantánamo a estudiar un preuniversitario especial para los más capaces. Me encanta como hablan los padres de la educación, de que todo es gratis y de que su hija será médica. Este si es un logro de la Revolución que nadie, ni los más feroces anticastristas de Miami, se atreve a negar: la educación es gratis y universal.

La familia nos ofrece cenar allí. Es “ilegal” pero sin duda les supone un poco de dinero para redondear el mes. El marido nos dice que su sueldo de ingeniero es de 12 convertibles al mes. Evidentemente 70 convertibles por la noche, cena y el desayuno es para ellos una inyección más que considerable. La Teoría del Hombre nuevo del Ché basada en los incentivos morales y no económicos no funciona nada bien, ni para la economía que es muy ineficiente ni para las personas que no tienen apenas dinero para vivir.

Jose ni siquiera cena. Tiene otro de sus achaques que ya conocen desde La Habana a Baracoa. Nos tememos que es serio cuando dice que no va a salir, y que salgamos nosotros. Unos cuba libres en la Casa de la trova junto a un cubano que nos dice que es amigo de Camilo Sexto y de su hijo “Camilito” y nos retiramos a dormir.

Nos levantamos prontito de nuevo, queremos dar una vueltita de día por Baracoa, ir a una playa que nos la han definido como el Varadero de la zona y un largo camino hasta Camagüey. Después de recibir los consejos de nuestra farmacéutica personal (gracias Anita) compramos un remedio para Jose en una farmacia cubana. Es curioso ver los botecitos apilados en estanterías de hace medio siglo, ya quedan pocas así en España.

Baracoa es una ciudad no muy grande, muy animada y enclavada en una bahía preciosa con un Malecón que sin ser el de La Habana te permite un paseo agradable. Nos damos cuenta que en apenas 48 horas hemos pasado de un extremo de la isla (Maria la Gorda en el norte, occidente bañada por el Caribe) al otro (Baracoa extremo oriental junto al Atlántico).

Ahora toca el regreso a La Habana que durante una semana nos permitirá conocer el interior de la isla. Nuestra primera parada es Camagüey en el centro. Son casi 500 km, pero vamos a coger un atajillo que nos va a hacer llegar en un pis pas. Como vamos sobrados, nos damos ese baño en la Playa Maguana. La playa es muy chula (si consigues llegar, claro, nos costó unos intentos) y el bañito es fantástico. Nos ofrecen unas langostas a precios increíblemente bajos (menos de la mitad de lo que en La Habana ya nos pareció estupendo) pero haciendo un esfuerzo casi sobrehumano (y gracias a que son las 11 de la mañana) las rechazamos y nos volvemos al coche.

La carretera es criminal, llena de baches, agujeros, ... La teoría de Miguel de que no llegamos a Camagüey me empieza a parecer realista. Nuestra respuesta es pisar un poco más el acelerador y confiar en que nuestra vista nos permita distinguir todos los baches. Nos comenos alguno, bueno nos comemos muchos, pero ninguno es peligroso y entre sueños, risas y el juego de adivina quien es, llegamos a Holguín donde enlazamos con la Carretera Central. Ya todo es coser y cantar si no fuera porque nos quedan casi 300 km...

Entramos ya de noche en Camagüey, después de haber sufrido un tremendo tormentón y de habernos apiadado e algunas autoestopistas y haberlas llevado algunos kilómetros. Lo de la botella (es como llaman al auto-stop aquí, Miguel dixit) es espectacular, las carreteras están llenas de gente y hasta un señor de amarillo que lo ordena (¿he hablado antes de esto?). En cualquier caso, nuestro coche admite a un pasajero más y, a ratos, a alguno cubano/a (no nos engañemos suele ser cubana) nos da un poco de charla mientras le acercamos a su destino.

Otra cosa que me tiene alucinado de las carreteras cubanas es el transporte de personas. Junto a unos autocares de primera (Viazul) que están por toda la isla, hay todo tipo de autobuses no regulares. Desde camiones que llevan (y cobran) a la gente en la parte de atrás, hasta camiones tipo ganado con agujeros a la altura de la cabeza donde se hacinan decenas de personas, pasando por carros de caballos. Lo importante es ir de un sitio a otro, todavía no sabemos a que muy bien, pero a todas horas y en cualquier carretera te encuentras con gente.

Para dar mas emoción a lo de encontrar alojamiento, se ha ido la luz en buena parte del casco histórico de la heroica villa de Camagüey (todas lo son en esta Revolución). Conseguimos una casa que tiene una pinta decente y nos prepararamos para conocer la noche. Nuestras añoradas guías contaban que la noche de Camagüey era, como el Madrid de Florentino, galáctica. Nos aconsejan el Colonial que es un garito de moda, con gorila en la puerta que exige a los cubanos ir en parejas (no a los turistas) en un vano afán, pensamos de controlar lo que cada uno llama de una forma, pero que aquí se llaman jineteras. Pese a vuestra calenturienta imaginación, entramos solos y nos sentamos en una mesa junto a una botella entera de Havana 3 años. No sería la última de la noche, pero eso es una historia larga, larga que contaré otro día... A las cinco de la mañana regresamos a nuestros aposentos, con algunas copas de más y unos convertibles de menos, pero que le vamos a hacer era sábado y habría sido parecido en Madrid.

Dia 7: El abandono de la familia

En primer lugar Felicitar al Hermano de Rafita por el Subcampeonato del Mundo de Triathlon, esto huele a medalla de Oro Olímpica...

Como dice el refran “A quien madruga Dios menos apelluga”...pues a nosotros nos da igual y eso que viajamos sin nuestras queridas compañeras feminas...nos levantamos temprano y no somos capaces de salir de Santiago hasta las 11 de la mañana y es que mi hermanito quiere huevos para desayunar, mi papi café con leche y de un lado para otro hasta que nos empezaron a caer unas gotitas y decidimos desayunar ya.

Cogí los mandos del volante y deje, insensato de mi, el poder de guiarnos a mis dos compañeros de viaje...y ay mami...que caminos de Dios (bueno que aquí me han dicho que como solo puede tener barba el comandante el otro no puede venir por aquí)...en 26 km tardamos tranquilamente una horita...eso si, vimos las carreteras más profundas de cuba que yo creo que por alli no habia pasado nadie desde que el comandante y su amigo el Ché ( por cierto, este amigo era de Valencia??), liberaron al pueblo cubano...vamos nos encontramos colillas suyas intactas...

Ya orientados tiramos rumbo a baracoa con la idea de ver la M del McDonald de Guantaramo, que ilu me hacia a mi, tomarme una hamburguesa con un puro en la boca...pero hay están las sorpresas que te da la vida en esta isla...control policial al estilo 2 Guerra Mundial y amablemente nos comunican que esa carretera está cortada por reparaciones que nos piremos...pues na...seguimos camino de la Famosa Farola!!!!

Sin prisa (aquí hay que respetar las velocidades y no por el control de la poli sino porque puede aparecer un socavón en cualquier momento) y sin pausa avanzamos hasta que el hambre empezó a hacer mellas en nuestro buen humor y las risas y carcajadas se convirtieron en pullazos y agresiones psicotomáticas y decidimos comer algo...ufff..no es tan fácil...paramos a una buena señora en mitad de la carretera y por un Ku conseguimos 25 platanos...el tio Mike decía que estaban verdes que estabamos locos y que nos ibamos a arrepentir...si es que que sabio parece a veces hermanito...Paramos en una paradisiaca playa y sorpresa!!!!!!!Sabian a rayos...son para freir...pues nada a continuar con hambre...

Hicimos otro negociado en un pueblo comprando unos pastelillos que no querían cobrar y el tio Mike con su dignidad habitual me monto un pollo....el hambre empezaba a ser peligroso y al fin encontramos un mini-restaurant que apaciguo los animos...Ya estabamos llegando a la temida Farola...y señoras y señores, niños y niñas...que de peligrosa no tiene nada...joer, si es de lo mejorcito que tiene cuba..ya me gustaria verlos subiendo el Galibier o el Alpe...eso si que es pasar miedo...

Anocheciendo llegamos a la paradisiaca Baracoa..después de unos cuantos negociados en las casas al final nos quedamos con la primera que estaba bastante guapa y la señora era muy simpatica, nos conto que su hija habia ganado varios premios de historia y Matematicas y que se iba a estudiar a la ciudad. Que buena novia para hermanito porque la verdad que la chica con sus 19 añitos prometía bastante...joven, guapa, inteligente y no le importaba el dinero...si es que ya me veía yo viniendo a visitar a hermanito a Baracoa todas las navidades...
Empezamos a cenar y morí...tristemente tengo que reconocer que mi debil y sensible cuerpo dijo basta y no pude ni cenar...teniendo que retirar a mis aposentos entre dolores y llantos...La familia en un esfuerzo supremo de comprensión me dejaron solo y triste mientras ellos fueron a conocer la noche Baracoense..si es que familia solo hay una...

SOBRADILLO

Dia 6: Al son santiaguero

Me estoy poniendo nervioso porque no encuentro la Lonely Planet y encima Miguel tampoco encuentra su Trotamundos. Ni mi gorra del Tour. No somos nadie sin guías, menos mal que la que nos prestó Susana y Manolo estaba en otro sitio.

He venido con muchas ganas a Santiago, siempre he leído, escuchado que es una ciudad especial, una mezcla de Antillas con Nueva Orleáns y no se cuantos sitios mas. A eso, hay que unirle que aquí empezó a gestarse la Revolución con el ya mítico ataque al Cuartel de Moncada un día después del 25 de julio, día de Santiago y día grande del carnaval.

Vamos a empezar la visita por el Castillo del Morro, patrimonio de la humanidad y que incluye un pequeño museo de la piratería. La situación de la fortaleza no es solo estratégica, sino también espectacular. Este castillo vio en primera fila la humillante derrota de la flota española con los americanos en el 98 y nuestra posterior rendición. Hoy mas que nunca debemos sentirnos orgullosos de haber plantado cara al imperialismo cuando la derrota era segura. Como se dice por aquí: Venceremos!!

El castillo es bonito y la exposición decentilla, vamos que es un punto imprescindible de cualquier visita aquí.

Volvemos a la ciudad para seguir nuestra visita. Esta parte si me ha decepcionado. Siento algo similar al año pasado en Split, iba con mucha ilusión de ver el Templo Diocleciano y fue un bluff, pues aquí me está pasando lo mismo. La ciudad tiene ambiente, tiendecillas, bares, pero no me acaba de llenar. EL Museo del Carnaval es chulo (una curiosidad, con el triunfo de la Revolución se cambió el nombre de Reina de Carnaval por Estrella o algo así, mas acorde con la nueva sociedad... peor nos fue en España que se prohibió el Carnaval) y el Museo del Ron es absolutamente prescindible: un paseo rápido de un guía que habla fatal y que lo que quiere es encalomarnos unas botellitas de Ron. Lo mejor ver rones de cualquier parte del mundo, salvo el mítico Negrita típico de algunas fiestas sobradillenses....

Un pequeño descanso para tomar algo y nos encaminamos hacia el Cuartel de Moncada, ahora Escuela 26 de Julio. El camino está salpicado de recuerdos a Frank País, que no fue el fundador de nuestro periódico, sino un chavalito de 22 años que durante un añito se encargo de aprovisionar a los barbudos en Sierra Maestra. Fue acribillado por los sicarios de Batista y en todo Cuba, pero sobretodo en Santiago hay auténtica devoción por él.

El cuartel tiene poco que ver, más bien nada porque está cerrado, pero las paredes pintadas de amarillo y su forma escalonada es una visión imprescindible para tratar de entender lo que es la Revolución y sus lugares sagrados.

Hemos decidido darnos un pequeño festín en el Buffet del hotel, que según un amiguito de Jose es donde mejor se cena en Santiago. La cena es abundante y correcta, pero consigue un efecto perverso es que el estar en el hotel nos ha matado y parece que se nos quitan las ganas de salir. Puede que las noches de juerga, las pocas horas de sueño o la carretera que hay por delante sea la causa, pero el hecho es que no conoceremos la marchita santiaguera.

Día 6: Santiago y cierra España!!!

La llegada a Santiago fue un poco estresante...primero me encontré a un señor que se quiso hacer amigo, español pero más chaposo que un cubano...que si esto que si lo otro, que el venía dos veces al año a cuba, que tenía muchos amigos, etc...visto lo visto me parece que este tenía menos éxito que los hermanitos en España, y ya es decir, y se venia a expandirse a Cuba de vez en cuando..

Al fin le di esquinazo y me encuentro a un taxista que nos quiere llevar al hotel, bueno, 10 Cu no estan mal, pero de repente veo salir por la puerta del aeropuerto a un señor con nuestras maletas y a hermanito detrás corriendo, que si este taxi es que si no es, que si me das propina...bueno tras soltar unos cuantos cu, y mira que hermanito los administra bien..demasiado bien..nos montamos en el taxi y nos vamos al hotel.

Salimos a cenar, la verdad que bueno, bonito y barato...y nos vamos a tomar unas copitas a un sitio donde eran un poco pesaditos...ahora ya me volvian a hablar las niñas cubanas, hasta me intentan sacar a bailar...vamos estas no me han visto a mi bailar, si fueran pasodobles...al final tras el asedio y el éxito con el ambiente femenino de hermanito nos vamos al hotel a tomar la ultima...y que magnifico error..en el bar del hotel había una cantautora inspirada que nos puso los pelos de punta y la camarera aprovecho para ponernos una y otra copa. Animados por la mexicana y la cubana que estaban en la otra mesa...con sus respectivas parejas para las mal pensadas..(si es que creo que nos llaman en cuba los tres solitarios) llegamos a contar hasta 5 copitas...y es que entran bien. Como se lo hubiera pasado aquí mi amiguito Ruano, seguro que se hubiera venido arriba y se hubiera puesto a cantar con la susodicha.

Claro está que si largas son las noches duras las mañanas...y Papa no tiene piedad...yo creo que no había salido el sol y ya nos toco el despertador...así no se puede ser persona ni encontrar una amiguita para hermanito. Primero fue el negocio del coche...Papa me va a dejar conducir, y encima es un automático, tengo unas ganas de subir la famosa farola camino de Baracoa... pero primero nos fuimos a ver el castillo desde el cual España perdió sus ultimas posesiones en las Americas...que tiempos aquellos en que el sol no se ponía en nuestro imperio...lo que hemos sido y en lo que hemos quedado y esto va a peor...pero no voy a entrar en política que luego la censura familiar impide su publicación.

Vueltecita por Santiago, por los lugares más típicos, catedral, casa de la trova, museo del carnaval y las diferentes plazas para terminar tomando un mojito en la plaza de las Dolores...vaya mojito, debido a la escasez monetaria no habíamos comido nada y el mareo que me entro fue tremebundo...y por lo tanto lo mejor es la vuelta al hotel...y fue la muerte....padre y hermano se vinieron abajo como perro que huyen y yo debido a mi grave y terminal enfemedad no tuve fuerzas para levantarnos...Nos quedamos sin trova santiaguera y sin cubalibres lugareños...esto significa que tendremos que volver.

SOBRADILLO

Dia 5: Nos perdimos en las tetas de María

Vaya día entre las tetas de María...suena bien pero si tenemos en cuenta que era una jovencita que fue abandonada por los piratas en esta zona de la isla y se tuvo que ganar la vida como pudo cosa por cierto muy típica aquí de todas las Marias...

Pues debido a mi grave enfemedad y los pocos cuidados de papi y hermano estuvimos todo el día perdidos por las carreteras de dios, yo desde la parte trasera y medio moribundo intente dar las pocas indicaciones que era capaz pero ellos seguian su intuición y asi acabamos....

La mañana empezó más o menos bien, pues la medallita de la Vallisoletana me dio unos minutos de esperanza ante mis dolores intrinsicos pero todo se torció al empezar a caminar hacia nuestro destino y es que el señor comandante no pone muchos carteles que digamos(aquí deben ser todos mu listos y orientarse con el GPS interno) y después de dejar la autopista estuvimos dando tumbos entre bicicletas, carromatos, bueys, vacas y demás fauna racional...al final conseguimos llegar al señor Robaina tras hacer una cubanita...sin pensar mal...que esto es darle carrete a un lugareño para que nos llevé hasta el sitio y cuando intenta sacar provecho vendiendonos puros excelentes y demás le decimos que no fumamos y lo dejamos alli compuesto y sin novia (aunque esto ultimo aquí no es difícil de conseguir). La visita está interesante, corta pero interesante, un señor muy viejo (debe ser de la quinta del barbas) nos desmitificó el mito de que los puros cubanos los hacen las jovencitas lugareñas con sus partes más turgentes...en realidad los hace el con sus manos labradas por los años.

Pero la aventura no quedaba allí, papa me había prometido unas tetas y para alla me encamino...hacia las tetas de María...horas y horas después conseguimos llegar, gracias a mis dos ultimas indicaciones desde el final del túnel en que me encontraba, pero merecio la pena y encontramos una playita...porque esto no es Gandía ni Benidor...desertica en la cual que seguro que para la incredulidad de muchos y de varias...me bañé...aunque tengo que decir que el agua no estaba del todo cálida...estaba fresquita pero muy llevadera...vamos lo que se lleva por aquí.

Después de esto vino lo complicado, la búsqueda de un hogar donde poder dormir...y mira que tuvimos que buscar...Padre más perdido que...nos llevo por carreteras inmundas haciendo que mi dolor fuera casi inaguantable, pero dentro de mi capacidad de sufrimiento, no salió ni un solo reproche de mi boca. Al final llegamos a Viñales, la verdad, es que es de los pueblos más bonitos que he visto jamás, ordenadito y con casitas muy cucas. La guía nos llevo a una que estaba ocupada pero rapidamente nos ofrecio el de su cuñada. La casa estaba limpia y ordenada y otra vez mi familia me dejo solo y triste en la habitación, ellos prefirieron compartir habitación a tenerme que cuidar de mis dolores.

Menos mal que la hija de los dueños, una simpática y coqueta lugareña, con una belleza serena no alcanzada en la isla desde tiempos del Che, me dio minutos de vida con su sonrisa y sus buenas palabras. Como le dije a tío Mike, esta no me quiere por mi dinero simplemente por mi interior. El idilio no pudo culminarse puesto que mi enfermedad y la mirada de envidia de mi hermanito impidió que la naturaleza siguiera su curso. A la mañana siguiente su sonrisa y su suave mano diciendome adios me despidieron desde el porche con una mirada de esperanza de que la vida nos volviera a cruzar mientras una pequeña lagrima se derramaba sobre su aterciopelada mejilla...

Esa noche también había encontrado picaduras, esto me dice que el final del túnel estaba cerca, tenía la espalda acribillada, y los brazos destrozados, vamos que si voy al concurso de baile, la eléctrica se iba a quedar corta...

Pasamos la mañana entre bosques, cuevas y arboles, primero vimos un mural pintado por un señor que realmente pinta fatal...el sitio mu bonito pero vamos la pintura no era un picasso...hermanito consiguió sus deseadas postales...todos los viajes nos hace los mismo...que si esta postal, que si la otra...no se a quien le escribirá las postales pero espero que al menos consigan la misma sonrisa e ilusión con las que hermanito las ha comprado.

Luego nos fuimos a ver unas cuevas, yo tenia mucha ilu porque iba a ser como cuando era más pequeñito, ibamos a jugar con linternas y a perdernos...hermanito tambien tenia muchas ganas porque era lo más parecido que podía encontrar de jugar a las tinieblas aunque aquí la chicas tienen más peligro que en España. Pero nuestro gozo en un pozo porque ni tinieblas ni na...que no habia pilas en las linternas. Si lo se me traigo las de mi tren eléctrico. Al final nos fuimos a las turisticas cuevas del Indio, con un viajecillo en barca, altamente peligrosa...y de alli a la Habana para pillar el avión.

Nos llevo al aeropuerto un señor mu majo, que no quería demasiado al comandante, nos conto un monton de cosas de cómo vive aquí a la gente. Yo como soy pequeño no entiendo mucho pero este señor parecía que vivía en otro sitio diferente al de la señora del museo.
Que ilu!!!, voy a montar en un avión ruso, según cuentan por aquí los rusos eran muy amigos del comandante y les daban muchas cosas pero de repente se enfadaron y ya no les regalan nada. Desde entonces las cosas parece que se han complicado por aquí. Ya estamos en el avión y solo hace que salir humo, una señorita nos dice por megafonía que es normal...vamos como en el antiguo autobús que me llevaba a mi los fines de semana a Sobradillo sin asientos...todo es normal. Y aterrizamos en Santiago...pero eso será otro día...

SOBRADILLO